第8章(第1页)
&ldo;六岁。
&rdo;
&ldo;好。
再过十二年,等你满十八岁的时候,我就回来娶你。
&rdo;
&ldo;真的?&rdo;
&ldo;拉钩!&rdo;
我伸出手。
两只冻得红红的小手指勾在一起,拉过来,拉过去。
六岁,尚自情窦未开,却早早地许下了今世的白头之约。
童稚的声音,奶声奶气,却十分庄严。
&ldo;拉钩,上吊,一百年,不许要!&rdo;
一百年,很长了。
一百年都不反悔,那是定定的了。
于是放心地松开手,向地上吐一吐唾沫,再用力地跺两跺。
不知是什么时候传下来的规矩,但是小孩子都信,历久沿袭。
而且还有信物,是他亲手雕刻的一个小小的木头灯笼,莲花型的,外壁不忘了刻上他的名字:那气壮山河的&ldo;张国力&rdo;。
然后我们就分开了。
夏天来时,我的家也搬了,一搬搬到台湾去,中间再也没回来过。
台北的冬天没有雪,我常常以为自己会忘记他,可是每每提起笔,他的名字就会自动浮起,于是,我会用心地在纸上一笔一画地描出:张国力。
字体童稚而执著,是刻意的模仿,他小时候的笔画。
张国力。
生命中最初的文字,一生一世,忘不掉。
而那个木头木脑的小灯笼,更是刻不离身。
那是媒定。
一个八岁男孩给六岁女孩的媒定。
在大人的眼中它也许只是一时之兴的玩物,可是我信,我永远记得那句&ldo;拉钩,上吊,一百年,不许要&rdo;的誓言,那是比任何山盟海誓都更加诚挚真切的,它们就像张国力的名字一样,刻进了我的生命中,永不磨灭。
对雪灯笼的思念无时或忘,随着一天天长大,那种思念的意味渐渐多了别的含义。
台湾的孩子早熟,早在初中已经开始学大人拍拖。
当同学们都在精心实践自己的初恋故事时,我却将自己紧紧地封锁起来,抱着我的木灯笼苦苦地怀念小山村里的婚约,我告诉同学,我早就有未婚夫了,他的名字,叫张国力。
他说过十二年后会来娶我。
他到过许多地方,会很多本领,会讲故事,会打架,战无不胜,他说的话,一定算数。
他说过,十二年后,会来娶我。
可是现在,已经十七年过去了,他回去过那落雪的小山村吗?他还记得那个连自己的名字都不知道的傻丫头吗?如果我带着我的木灯笼来到他面前,他还会履行当年的约定吗?
蜡烛的泪已经滴干,烛焰叹息地摇了摇头,熄灭了。
不知道今天晚上会做一个怎样的梦,不知道那个梦中的男人在今夜会不会终于回过头,他的样子,像张国力吗?长大的张国力,会是个什么样的英俊青年呢?
我把木灯笼抱在胸前,睡着了。