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既然是散文，那么就要自己写。

有书可以参照，散文很多。

中国古典小说，散文，好的也不少。

但是那是他们的，不是我的。

对我是无用的。

虽然可以学习。

最起码，我不能依赖那些书。

那些书是我的底气，但是他们无法为我加油，因为，我真的做不到什么。

最后还是我来出东西。

我从书里面得到的东西。

我还没消化。

我仅仅凭着我可怜的想象力，和一点写作天赋在写作的。

有人告诉我想到什么就写什么好了。

但是，要因此成为一个作家还远远不够。

要想写故事，我还不具备那样的能力。

最起码，现在从别人的书里，变到我的书里，还是有一定的距离，距离哪里来。

我还没消化，还没成为我的东西。

如果我直接拉过来加工，我觉得没意思。

别人是施舍给我了。

但是，那个东西是不完美的。

不能代表我的东西，真的值得我去浪费时间吗。

但也因此，我只能写我的日常了。

没有老七，只有我了。

我是谁，不知道，就是这么一个东西吧。

什么东西，不知道，就是这么一个物质，他存在，他也要随时间，走了。

老七他是我的一个幻想，他没了，只有我了，我写不出东西了，我能编，但是那个是没有意义的。

没有营养价值的，给不了我真的东西，给不了你们了，最起码，我该说的，值得说的，都说了。

老七他走了。